Где мои семнадцать лет?
Только сейчас понял, что мне как раз в два раза больше, чем семнадцать.
Но разговор не об этом.
В семнадцать лет я не хотел быть писателем. До этого — хотел, после — тоже, а в семнадцать я собирался стать физиком. И надеялся получить Нобелевскую. Плох тот физик, который не мечтает получить Нобелевскую… Зачем тогда физике жизнь посвящать? Можно бананами на рынке торговать. Впрочем, бананами тогда, в мои семнадцать лет, не торговали. В магазинах вообще было пустовато, но не голодал никто.
А подумал я вот о чем — если бы в семнадцать лет вышла моя первая книга, мне бы реально сорвало крышу. Я в этом почти уверен. Да и в двадцать — сорвало бы. В двадцать пять уже, наверное, нет… Хотя…
Помню, как на четвертом курсе (это, стало быть, 21 год) ждал я выхода книги с двумя моими рассказами. Предвкушал… Не вышло. Издателсьтво разорилось. А уж я-то как горд был. КНИГА — с МОИМИ рассказами.
Это я удивился недавно, что одному моему знакомому писателю даже восемнадцати нет. И тему я не муссирую, как можно подумать. Просто размышляю.
Я даже рад, что моя первая книга вышла, когда мне исполнилось тридцать — всего четыре года назад. Сам виноват в том, что мало работал. Ведь то, что писал до этого, было и в самом деле плохо. Я имею в виду роман — рассказы и тогда попадались неплохие.
К чему я это все? Наверное, к тому, что от судьбы не уйдешь.
